"O meu coração pulsa em versos. Em minhas veias correm reticências, das palavras que não usei. A pupila carrega poesias, com as cores rabiscadas sob o papel da íris. Eu sou sinestesia e tropeço entrelinhas, pois não tenho regras gramaticais. Meu pronome é interrogativo e a minha aspa é sempre singular. Uma analise sintática em mim é incógnita, os termos da oração mal sabem rezar. Exclamo e interrogo ao mesmo tempo, mas nunca afirmo coisa alguma. Não sou prosa nem poesia, mas um sujeito indeterminado chamado proesia. Sim, sou feita de palavras estranhas por não existirem nos dicionários e normais demais à ponto de constituir cada célula do meu ser. Meu aposto não fica preso entre vírgulas, pois tudo aqui tem sede de liberdade. A minha frase não tem vocativo, porque a solidão das minhas cordas vocais gritam o silêncio. Acumula-se poeira estrelar sobre minhas convicções, as estrofes que escrevo sempre têm gosto de incertezas. Amo somar palavras, mas elas sempre faltam-me quando preciso multiplicar. Sonho metáforas, me perco em paradoxos e vivo pleonasmos. Sou feita de desencaixes. Não existe simetria perfeita nos meus versos e o que considero inteiro é apenas metade. Sinto muito, mas pouco sinto. Os verbos mal pronunciados são intransitivos, mas sempre se complementam com nostalgia nas minhas noites de insônia. Meu núcleo é cheio de significados, mas no fundo não dão a entender nada. O português não se aplica as minhas palavras, pois o que sinto é sempre confuso demais para caber em um padrão linguístico. Na verdade, creio que somente as estrelas sabem decifrar o meu idioma.”
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